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    火堆里的柴火烧得正旺，橘红色的火苗蹿起来有大半人高，把两个人的影子拉得又长又扭曲，投在斑驳的庙墙上，像两面迎风招展的旗。

    逍遥子忽然松开手，挣扎着要坐起来。熊淍赶紧去扶，被他一把推开。

    “不用扶。”他的声音忽然硬朗了一些，虽然脸色还是白得吓人，但眼睛里有了光，“替我倒一碗酒来。”

    “师父——”熊淍下意识地叫了一声，又赶紧改口，“赵叔，您的伤……”

    “没有酒，水也行。”逍遥子打断他，“去。”

    熊淍从火堆旁捡起一个缺了口的陶碗，从供桌残骸下面翻出半只漏水的瓦罐。还好下午下过雨，瓦罐里还积着半罐浑浊的雨水。他倒了满满一碗，端到逍遥子面前。

    逍遥子接过碗，低头看了一眼碗里晃荡的浑水，忽然笑了。

    “当年我跟你爹结拜的时候，喝的是上好的烧刀子，一碗下去嗓子眼跟着了火一样。”他把碗放在膝上，手指慢慢摩挲着碗沿的缺口，“如今只能以水代酒了。但水也好，酒也好，心里有，它就是酒。”

    他说着，忽然拔出腰间的匕首。

    熊淍还没反应过来，逍遥子已经在自己左手掌心划了一道。不是轻轻划一下，是结结实实地切下去，刀锋过处皮肉翻开，血一下子就涌出来，顺着掌纹滴进碗里，在浑浊的水中洇开一团一团的红。

    逍遥子把匕首递给他。

    熊淍接过来，二话不说也在自己左手掌心划了一刀。疼，火辣辣地疼，可比不上他胸口那股烧了十七年的火。他把手攥成拳头，让血一滴滴滴进碗里，和逍遥子的血混在一起，在碗底慢慢扩散、交融，再也分不清哪一滴是谁的。

    两个人并肩跪倒在残破的山神像前。

    　　


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